23:15 

Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Провода

Я ждал эту осень. Смеркается рано и плавится чувство вины,
Что мир поместился в оконную раму, уткнулся в четыре стены.
Не хочется видеть ни небо, ни лужи, в златом оперенье листву.
Лежу на постели, считая минуты...
Гадаю: живу - не живу?

Я знаю, что болен каким-то недугом: врачи мне не могут помочь.
Мое исцеленье приходит под вечер, точней, приходило...под ночь,
Оно доставлялось по небу и ветру, сквозь сети чужих городов,
На пару часов, вместо капельниц в вену...
По струнам тугих проводов.

Мой друг говорил, это тот же наркотик, завязывать нужно к чертям.
А мы продолжали встречаться ночами, гуляя по тем проводам.
С рассветом прощались, и солнце мне стало казаться бледнее луны.
Но вот уж неделю наш провод оборван...
Обрезан с твоей стороны.

Вопрос: "Почему? Почему не приходишь?" опять не находит ответ.
Мне страшно, что это зовется любовью, которой на свете-то нет.
В насмешку судьбе провода милосердны. Они мне не скажут о том,
Что девушка в платье полночного неба...
Недавно разбилась в авто.

(с) Deacon

@темы: про любовь, стихи

   

Полёт души

главная