Deacon.
Его клинок по прочности как вера и легкий как писателя перо
Улыбаясь чуть честнее, чем разбитое стекло,
Говоришь, что всё в порядке. Эти роли... не для нас.
Нет ни жертв, ни виноватых. Просто нам не повезло.
Я киваю. Да, в порядке. Жизнь - лишь чертов преферанс.

Поезд тянется улиткой в получасе от Москвы.
На перроне, в серых тучах ищем новые слова.
Все дурацкие "спасибо" не убрать из головы,
А столь нужные обиды вспоминаются едва.

Продолжая глупо мокнуть под сентябрьским дождем,
Да еще в руках сжимая нераскрытых два зонта,
Под кофейным оправданьем я шепну тебе "Пойдем",
А билет до Петербурга встретит наши поезда.

Дождь касается ладоней. Что ж, прочел мою судьбу?
Впрочем, всё и так понятно. Можно прятаться под зонт.
В списке "Как не застрелиться?" будет новое табу:
Слишком долго не прощаться, уходя за горизонт. =))

(с) Deacon

@темы: про любовь, стихи